Notas del Funeral.

Cuellos estirándose al son de cada sollozo. Ansian ver aquel rostro roto por esa pena que no cabe en el cuerpo. Son solo una vertiente infinitas de miradas morbosas que agudizan mi propio hastío de estar aquí.

Rodeada de masoquistas ritos que sin compasión de mis piernas que se han hecho papel, o de mis brazos transformados en plomo, me obligan a soportar de pie aquellos consuelos estériles

para aquel dolor que no se puede llorar.

La muerte y la maldad coludidas en un mismo negro, vestidas con el mismo saco, adornan una luvia de sinsentidos que riega un afecto estéril

por una flor que no fue alabada, hasta que fue marchita.

Y mientras la fiesta se viste de hipocresía, mis oídos sangran por cada palabra que no escucharon, mis

huesos se rompen al colisionar con ese silencio eterno.